Как беспомощен этот придуманный мною роман.
Полувзгляды, намеки, бестактность, мольбы и угрозы.
Я не здесь, я ушла в свои грешные думы и грезы.
Только мало мне, мало — не верю в подобный обман.
Будто мне лет пятнадцать, боюсь не увидеть лица.
Не коснуться руки, чуть небрежно, слегка, ненароком.
Невзначай обернуться — ты здесь? Обожжет словно током
Мысль, что ты не пришел. Я себя проклинаю в сердцах.
Унизительно это, внезапно, нелепо. Зачем?
Я тобою больна. Меня рвет на клочки моя гордость.
Все слова невпопад. Может, это проверка на прочность?
Только кто ее выдумал! Вот не хватало проблем...
Мне не должно сорваться. Никто не прикроет меня,
Если я утону в бездне глаз, закружусь в вихре чувства.
Есть издержки свои и у нас – тех, кто выбрал искусство –
Знаю — скоро сгорю и потребую снова огня.
Vova
