Лежа на траве,
Влажной от тепла.
На руке – зола.
Я смотрю туда,
В синие цветы,
В никуда, где ты.
Выстрел тысяч звезд
В небо – молоко.
Я всерьез рукой
Выделил мечту,
Пулю не поймал,
Крылья не сломал.
Ползать по траве,
Или все отдать,
Чтоб уметь летать.
Но все же встревожен
белой
полосой
Режущей закат выцветшей
рукой.
Мне нужен, так нужен неба
хоть глоток,
Облака комок,
если бы я смог...
Авиация
Авиация
Авиация,
Защити меня!
Vova
