Никакой осенней романтики.
Этот город наполнен лужами.
Листопады, скамейки, садики
Стали бледными и ненужными.
Отвернёшься, и станешь пьяною.
будешь жаться к Нему доверчиво.
Листья жёлтые и багряные
достоят в стакане до вечера.
И засохнут. Задавят улицы
непрерывностью разноцветною.
На дворцах титаны сутулятся -
бестолковые, незаметные...
Походи по проспектам измученным,
спрячь под зонтиком взгляд фанатика.
Куришь?
- Каждый третий - наученный!
Где же лирика? Где романтика?
Дом Ахматовой? - Не считается!
Весь ли век жить стихами и дамами?
И в метро здесь уже не читается -
телефоны крадут килограммами...
Рты разинутые, иностранные.
Фотосессия нескончаема.
Листья желтые и багряные
под ногами шуршат отчаянно.
Что-то личное растворяется.
Ты не первая, ты - вторичная.
Удивление не получается:
- Золотая осень?
- Обычная!..
Это Питер. Пора бы выспаться.
Отличать мечту от возможного.
В этом Городе надо двигаться,
а романтика - дело прошлого.
Vova
