Классика французских ночей,игра свечей.подвал.свистами мечей залетал сквозняк.темнота.расстроенный
рояль по сталеву стекал.наблюдал полумрак из глаз.парень рос не похожий на всех.альбинос внутри.не
важно,как снаружи.одно и тоже:стужа,холодно то жарко.улицы,собачий лай.год за годом,за маем май.рай
далеко.нота за нотой.стыла голова до,ре,ми,фа.ворота,открыты,но куда,города,люди,серые будни.один
брошенный на произвол.никто не помнил,не знал,не накрывал на стол,но он играл,так тоскливо,но
влюблено.по чёрно-белому отбивы,спал и видел эти мотивы.от поздно до рано,до фото до пиано,звуками
залечивая раны в нирване,с нотами летал по переулку,запах булки,высокие крыши,силуэт башни,всё,как в
сказке,и весело и страшно…
Нахмуренное небо,дождь,тучи,плачут потом,север,берег,океан,нагрянул гром,бушуют волны,пьяная
англия,ледяной песок,мало красок,басом оглушающие звуки,глушат,дышит глубоко,он один спокоен,воин
сам против себя ,борода,узловатыми пальцами,протирая глаза,шёл вперёд,пустой живот ревёт ,всё равно
идёт,но куда,и сильная волна бьёт об камни,смывая за ним следы,все беды,беднота души,тошно,вроде
холодно,но душно,страшно,белая рубашка,фрак,в голове Бетховен,Бах,кружат перуэты,ноты холода
внутри,грязные ботинки,вымокший до нитки,сорваны все бирки,не одной бумажки,ничего нету,этим лишь
моментом жил,шёл куда то вникуда,забыв про голод,холод,искал ответы,опять ноты,всё
закружилось,окружили стоны,кричащие вороны,как страшный сон,он падал и опять вставал,темнело и
темнело,его нашли он спал…
Открыв глаза,белый потолок,халаты,палата переполнена людьми,и поворот судьбы,звуки,жёлтые
круги,глаза,залитые испугом,кругом голова,всех окидывая сумосшедшим взглядом,рядом не видел он
никогда столько народу,забыл,как говорить,от куда он сам родом,думал,что сон,о нём не слышали,не
знали,пытался спросить,говорить,кричать,шум,жесты,губы,лица онемевшие,скрепящие зубы,но он
молчал,ему дали карандаш,бумагу,что б написал,немного рассказал,не замечая удивления,недоуменя
лиц,не видя границ,что то рисовал,и тут у всех пот ударил в спину,онемели языки,до последней детали
озобразил пианино,во рту глина,ни духа,ни воли,ощущая боль,словно ожил увидев рояль.по клавишам
коснулись пальцы,как кальцый белые,играть начал и все лишились дара речи,гасли фонари,догарали
свечи,но он играл,увековечив свои притчи,молчал,в нотах изливал терзания души,чёрно-белые
клавиши,чёно-белый фрак,от гения до безумства всего один шаг…
Vova
