Наклон. Лаванда говорила, что я пахну травами... А иначе и не могло быть.
Подъём. Я люблю растения… И я был лучшим по травологии.
Наклон. Жизнь… она тоже цвета весенней травы. Цвета Слизерина.
Подъём. Парвати как-то обронила, что мне идёт зелёный.
Наклон. А Гермиона однажды тихо спросила: “Почему?.. Почему он так тиранит тебя?” А Я ответил: “Он любит заставлять. Заставлять ломаться. Любая игрушка, Гермиона, когда-нибудь ломается…”
Подъём. Кроме меня. Я всегда поднимаюсь. Как неваляшка…
Наклон. Меня легко склонить… Симус так говорил. Говорил, когда я, лопоча возражения, шёл за ним. И не только за ним…
Подъём. А потом он шёл за мной. И не только он.
Наклон. Джинни всегда меня жалела… И этим она неосознанно ставила себя выше меня.
Подъём. Но один раз я её пожалел. И она попала на Святочный Бал. Свой первый бал…
Наклон. Мне было привычно ходить на уроки в одиночестве.
Подъём. А Луна написала, что мы друзья…
Наклон. Когда-то Дамблдор сказал, что противостоять друзьям намного сложнее. Он был прав. Сложно. Особенно мне.
Подъём. Зато не сложно убить змею. Особенно змею Волдеморта.
Наклон. Квиддич не для меня… Не та комплекция, как шутил Дин.
Подъём. У меня комплекция терпеть Crucio…
Наклон. Я многое забываю. Безмозглый идиот, как сгоряча сказала профессор МакГонагалл.
Подъём. Я не забыл. Не забыл, что мои родители лежат в отделении для безнадёжных.
Наклон. Рон, размахивая вилкой, утверждал о моей способности к целительству. Я думал: “Своих родителей я не вылечу”.
Подъём. Я улыбался и делал вид, что думаю. А Гарри молча на меня смотрел.
Наклон. А Гарри молча на меня смотрел. Он мог не говорить со мной неделями… Нет, не потому что не хотел или обижался. Нет. Он просто понимал, что мне не нужны ничьи слова. Он один это понимал…
Подъём. И я помню его взгляд… Готовность встретить смерть. Смерть в глазах цвета жизни. И я люблю этот цвет.
Наклон. Чтобы встать.
Подъём.
Вторая Простая История.
Жизнь — не скаковая лошадь, которая никуда не сворачивает от старта до финиша.
Голсуорси Д.
Название: Кривой
Категория: Джен
Рейтинг: PG-13
Жанр: Angst
Герои: Колин, Деннис
Саммари: «Графиком функции является нисходящая кривая…»
Комментарии: POV Колина
Высказывание, что Колин — Кривой, не моё. Оно из фика Mine, автора Delfeus и переводчика Джерри
Кривой
Деннис любит водить пальцем по стеклу. Просто так, какие-то замысловатые узоры.
А я люблю Денниса. Ещё я люблю бродить по ночному Хогвартсу… Просто так, совершенно безмаршрутно. Поворот. Потом ещё один…
И сегодня я бегу, всё убыстряясь, куда-то сквозь темноту, пронзаемую вспышками, и грохот.
Грохот, разрушающий нервную систему, бьющий по перепонкам столь безжалостно, как будто его единственной целью становится дать нам оглохнуть настолько, чтобы никогда больше не услышать ни единого звука. Он, верно, тоже хочет кого-нибудь спрятать, хочет утаить от нас и те немногие, слышимые нам звуки…
У меня же он хочет забрать звонкий, разливающийся по уголкам сознания и оставляющий после себя чистоту, смех, учащённое и жаркое, после бега, и спокойное, глубокое, после долгого сидения у тёмного окна, дыхание и порывистую речь моего брата.
Поворот. Вспышка. Мимо. Вспышки пугают, заставляют бояться света и, оставляя лишь желание спрятаться в темноту, исчезают в теле того, кто случайно оказался на пути заклятия. Траектории кривой, словно моя вечно-извилистая дорога судьбы, которая сворачивает резко, словно разбегаясь, как я по ночному замку, и спешит, и спешит… куда? Безусловно вниз.
Многие надо мной смеются. Точнее, смеялись. Им теперь не до этого, но мне иногда до сих пор припоминают моё увлечение, да, именно увлечение, Гарри… Но это в прошлом. Нет, разумеется, я всегда его уважал и буду уважать, как человека, связанного со всем волшебным, волшебным и даже немного сказочным в моей жизни, как человека, взгляд которого дарил мне эту сказку, впоследствии немного грустную, как все настоящие шедевры. Он был для меня этим самым шедевром, законченным произведением, и как какой-то магией, конечно магией, меня тянуло к нему… Хотелось стать таким же цельным. И я торопился взрослеть.
А Деннис… Он всегда был осторожнее, был спокойней. Он сохранил самую свою чистую, детскую непосредственность… и ушёл в себя. Ушёл, потому что этот мир не готов был ценить его, оценить и дать покой, которого он так хотел, и признание, которого мы с ним тихо, но отчаянно желали с самого детства. С самого детства вдвоём. Милый и обаятельный, со скромной улыбкой, он гораздо легче находил себе друзей, и так же легко их отпускал… Он и меня отпустит, когда придёт время, отпустит, я уверен.
Его пальцы скользят по стеклу, собирая мелкие капельки на сухую кожу рук… Он вычерчивает странные символы, непонятные зигзаги, сплетает новые узоры, уходя от исходной точки медленно и постепенно… В этих знаках он видит судьбу. И поэтому он спокоен. Он знает, что ничего нельзя изменить. И он отдаляется от меня, а я бегу, бегу за ним по коридорам и лестницам.
Поворот. Ещё один. Вспышка. Случайно. Случайно и неправильно. Вкривь и вкось. Как и всегда. Прощай, мой брат…
А вы думали, я буду прощаться с Гарри?..
P.S. Посвящается моим племянникам — замечательным братьям: Сёме и Дане...
Третья Простая История.
Каждому своё красиво.
Цицерон
Память — это медная доска, покрытая буквами, которые время незаметно сглаживает, если порой не возобновляет их резцом.
Джон Локк
Название: Зверёныш
Категория: Джен
Рейтинг: PG-13
Жанр: Angst
Герои: Гарри Поттер, Ремус и Тонкс, Билл, Тедди, Флёр
Саммари: Следы памяти всегда красивы…
Комментарии: POV Гарри
Зверёныш
В безобразии своя эстетика. Так сказала Флёр.
Память — она внутри тебя. Это твои воспоминания, мысли. Ты не можешь быть до конца уверен, что сможешь запрятать их настолько глубоко, чтобы никто не узнал о них. Но ты прячешь, прячешь глубже и глубже. Напрасно: от себя ты никогда не сможешь скрыть ложными чувствами простые слова. Ты теперь зверь. Нет, ты даже не зверь, а скорее зверёныш. Зверёныш, который ещё сам до конца не осознаёт насколько он слаб без помощи более зрелого. Если ты и считаешь себя взрослым и сформировавшимся человеком, как зверёныш ты беззащитен и немощен… Твой вожак ушёл, ушёл туда, откуда не возвращаются… И ты остался без его недвижимого плеча и спокойного серого лица. Теперь и твой мягкий голос упадёт на дно, тихого до оглушения, омута…
Память — она вне тебя. Если ты приходишь сюда. И твои пальцы оставляют полоски на мебели, на зеркалах… Ты смотришь на свои руки и видишь не пыль. Не пыль ровным серым слоем покрыла чувствительные, как и у любой другой женщины, кончики; это прах. Прах сотен тысяч, таких же как ты, мотыльков, умерших совсем недавно и так давно… Когда деревья были большими, а бабочки не боялись огня… Как рассказывала Флёр. Нет. Тут есть ошибка, потому что бабочки и сейчас не страшатся лететь на огонь. Их жизнь коротка и нелепа, как и у любого: и человека, и зверя. А их смерть подобна яркой вспышке, блеснувшей в ночном небе… Аутодафе. Только добровольно, оттого и смешней… Она была смешная. Оттого и хочется плакать.
Память — она на тебе. Не только на сердце грубым ожогом серной кислоты… Твои шрамы — тоже память. Такая наглядная, что хочется притронуться и проверить: неужели это правда?.. Это Флёр тебя успокаивает. Ты преследуешь пальцем глупые слова, что почти срываются с губ, и смотришь мне в глаза, не понимая, что ещё может вас связать более крепко, чем острые когти, грубые шрамы и вечное беспойство в серых глазах на спокойном лице, лице человека, которого уже нет; и ты зовёшь меня, заставив вынырнуть из тёмных рассуждений, и я отвечу тебе, что остался на свете зверёныш… Такой ещё глупый и, подобно мотыльку, стремящийся на огонь… но не для того, чтоб умереть, а для того, чтоб согреться… И ты улыбнёшься. И мне, как обычно, захочется плакать.
А зверёныш будет смотреть на нас. И мягко будут играть блики огня на его красивом лице.
Четвёртая Простая История.
Сама природа исцеляет от философии меланхолии.
Юм Д.
Название: Глоток Воздуха.
Категория: Гет, но это совсем неважно
Рейтинг: PG-13
Жанр: Angst
Герои: Луна/Дин — извиняюсь, я ничего не вижу, но кто-то может так подумать, и я решила предупредить
Саммари: У тётушки Мюррель прекрасный вид из окна…
Комментарии: POV Дина
Глоток воздуха.
Шелест. Шорох. Шёпот. Где ты?.. Там же я.
Я слышу шелест слов. Они, как всегда, совершенно излишни… И шелестят листья за окном, шелестят так громко, что не слышно твоих слов, неожиданно ставших такими важными… Я чаще дышу. Всего лишь, потому, что жарко. Светит май, и ветер тихо дышет. Мне не хватает ветра… для меня мало воздуха. Но я не задыхаюсь. С тобой я бы дышал и в безвоздушном пространстве — и я дышу. А вот ветер ты не подаришь: не взмахнёшь резко рукой, создавая движение… ты делаешь жест, но он скорее размерен и изящен, чем скор. Может оно и к лучшему — с тобой мне всегда спокойно… И от переизбытка кислорода хочется чаще дышать. Дышать и вдыхать твой запах, твою свежесть, аромат зелёной, совсем свежей травы, на которой ты валяешься, предоставляя солнечным бликам рисоваться на твоём лице…
Я слышу шорох шагов. Я слишком громкий для этой глуши. Ты же двигаешься в этом незнакомом лесу, будто была здесь рождена… Ты сказала, что мы будем идти, пока кого-то там не отыщем… Я не расслышал, а может и не понял, но пересспрашивать не стал. Да и неважно, что мы ищем. Главное не нарушить тишину своим грубым голосом. Тут не страшно, но я вроде немного напряжён. Просто месяцы преследований и скитаний научили меня ждать подвоха от любого куста. А ты спокойна. Я вдыхаю — и чувствую: твой воздух чист и, как всегда, предельно недвижим. Ты спокойна. Ты ничего не боишься?..
Я слышу шёпот страниц какой-то книги. Она у меня в руках. Мне кажется я даже понимаю написанное, как вдруг ты, смеясь, захлопываешь чей-то труд прямо перед моим носом. И я смеюсь вместе с тобой. И тишину пронзает наша звонкость. Ты с совершенно серьёзным лицом говоришь, что в этих талмудах я не найду ничего путного… и ещё что-то о палатах ума и о том золоте, которое эти самые палаты могут принести… или не так… Но это и неважно, потому что теперь я уверен только в одном: тебе виднее. Именно виднее — с тех самых высот, в которых ты так часто паришь, можно и не то ещё увидеть! Жалко лишь, что мы не можем так же подняться над всей этой суетой, над бесконечными толками, морями глупости, полными безнадёжности, и над этим безвоздушным, несвободным пространством — миром людей.
Нам не дано вместе с тобой летать. С тобой мы можем только смеяться… Смеятся и дышать тобой.
Пятая Простая История.
Подсолнечник покраснел при мысли назвать какой-то безвестный цветок своим родственником. Солнце взошло, улыбнулось цветку и спросило: “Хорошо ли тебе, Мой милый?”
Тагор Р.
Название: Блики Солнца: Одуванчик
Категория: Джен по сути, гет по факту
Рейтинг: PG-13
Жанр: что-то я в этот раз в romance угодила
Герои: Рон/Гермиона
Саммари: Одуванчик — сорная трава...
Комментарии: POV Гермионы
Блики Солнца: Одуванчик
В твоих глазах блики солнца…
Он не любит смотреть в глаза. Не любит, не потому что врёт или что-то утаивает… Нет, всё намного прозаичней — ему просто лень лишний раз наклонять голову и опускать взгляд.
Иногда мне кажется, что ему стоит лишь чуть-чуть подняться на цыпочки, чтоб дотянуться до солнца… Кто-то когда-то сказал ему: “Рон, а, знаешь, ты немного похож на рыжее солнце, такое маленько глупое, но очень весёлое, доброе солнце”. Может, это была я.
Теперь понимаю, что ошибалась. Ты, Рон, скорее похож на одуванчик. Похож в своей простоте и красочности цветения. Между прочим, хоть одуванчики и сорная трава, я их чертовски люблю. Как и тебя.
Мне видится, как ты — такой бесконечно уязвлённый после нашей очередной ссоры — будто одуванчик закрываешься…
И ещё: ты ведь не греешь, подобно солнцу… Тебе самому нужно тепло. Ты такой яркий, такой солнечно-жёлтый, живой… но ты холоден. Твоё тепло, оно только для самого тебя. Ты, как бы не пытался доказывать обратное, не отдаёшь людям, которые тебя окружают, ни джоуля тепла…
Но меня не надо греть — ты подари мне свет. Да-да, то самое светлое чувство. Так мало света в последнее время нам дарит природа…
И ты того самого, самого ненормального, самого светлого цвета… Кстати, цвета жестокости. Жестокости, жизнерадостности, мудрости, сумасшествия… Так много граней у цвета, который дарит нам солнце. Так много граней у людей, принадлежащих к клану солнца.
У тебя светло-рыжие ресницы. Мне нравится закрывать тебе глаза и чувствовать их, словно они — мелкие-мелкие лепестки самого прекрасного на свете цветка, такие же светлые и немного загнутые на концах. И мои ладошки — крылышки какой-то ярко-безбашенной бабочки… Я зажмуриваюсь — и вот я уже та самая бабочка. И я целую тебе глаза. И ты жмуришься и ворчишь. А я целую тебе глаза… И отстраняясь, я вижу в них блики солнца…
Шестая Простая История.
Сегодня не простой день. Сегодня годовщина смерти Лили и Джеймса Поттеров. Им и посвящается сие.
Я побеждаю своих врагов тем, что превращаю их в друзей.
Линкольн А.
Название: Последний Враг
Категория: Дженн
Рейтинг: PG-13
Жанр: Angst
Герои: Гарри
Саммари: А ветер колышет цветы…
Комментарии: POV Гарри
Последний Враг
А ветер колышет цветы…
Красивых слов не существует. Я понял это давно. Любые слова, будь они и о самых высоких чувствах — пусты, ненужны и совершенно нелепы в случаях, когда человек лицом к лицу сталкивается с ними…
Осень размазывает последние надежды порывом ветра. И мне совсем не кажется это неправильным.
У осени своя мораль.
Она может погребать под тоннами дождя всё самое прекрасное, на что способен человек: лучшие чувства и горячие стремления, бесконечную смелость и ураганную страсть… А может и оставить в живых совершенно беззащитный, такой маленький, росточек… Только вот зачем?..
Мне совершенно не ясно. Не подготовленный к борьбе, да что там к борьбе!.. К войне. К войне за своё совсем ненужное и немного жалкое существование, он не сможет противиться судьбе, которая каждую весну наносит свой удар… Но осень ему снова поможет, снова закроет от бури — и осенью всё будет спокойно.
Всё будет спокойно, но лишь до того момента, когда он обнаружит, что вырос и теперь не нуждается в защите.
И тогда осень с каждым годом будет забирать всё больше и больше листьев… Листьев, ставших такими родными и жизненно необходимыми…
Я стою, немного покачиваясь. Безусловно, от ветра. Ветер рвёт на куски всё моё сознание, он добирается до самых глубин и тут же стремится обратно… И мне также хочется исчезнуть. Улететь, испариться… да что угодно, только бы не видеть этих, таких родных, могильных плит.
Осень — странное время года. Время года, когда ничто не кажется таким важным и существенным, как… смерть. И совсем не понятно, по какой причине. Хотя, возможно, виноваты бесконечные листопады, которые наконец-то закончили свою трёхнедельную агонию. Закончили и теперь подлежат своему персональному аду — вечному гниению…
И они тоже теперь принадлежат той земле, из которой когда-то брали соки. Они валяются в грязи, недвижимой и вязкой. Все мы вышли из тёплой грязи, все мы туда и вернёмся…
Я, поднимаясь с колен, отряхиваю руки. На руках только грязь. А на лице только соль. И в глазах почему-то только тягучая боль…
В красивых глазах цвета заливных лугов я вижу искорки смеха. А на губах играет искренняя радость.
В его глазах полно непокорности, его улыбка заставит откликнуться и самого грязного человека.
Мне не дозволено их любить. Так решила однажды осень
И ветер колышет белые лилии на старой могиле…
Нет красивых слов. Но я знаю четыре главных слова.
«Последний враг истребится — смерть»…
Седьмая Простая История.
Мне тут птичка на хвосте принесла новости от Роулинг…
О, друзья мои! Нет на свете друзей…
Аристотель.
Название: Выдох
Категория: Слеш (и не говорите, что я не предупреждала)
Рейтинг: PG-13
Жанр: Angst
Герои: Альбус Дамблдор/Геллерт Гриндевальд
Саммари: Я не хочу даже думать о тебе…
Комментарии: POV Дамблдора и, повторюсь: слеш. Он, конечно, не явный, но моё дело — предупредить…
Выдох.
…И я вспоминаю тебя на выдох.
Ты был хитёр и остроумен. И поэтому часто смеялся над наивностью многих юных. И ты прокладывал себе дорогу наверх, к власти, не стесняясь, опускаясь…
Ты был прекрасным слушателем — очень объективным, собранным, внимательным… Твоё мнение определённо ценилось мной.
Ты был вспыльчивым и немного смешным, когда я ловил твой пряный взгляд во время особенно оживлённой беседы…
Ты не видел разницы между людьми. И ты делил их только на тех, кто слабее тебя и тех, кто должен быть слишком слабым, чтоб вообще кому-то противиться.
Я не отдавал себе отчёта в своём максимализме. И ожидал своих скорых побед. И потому громко кричал о своём умении.
Я любил тебя… удивлять. Удивлять неожиданными аргументами и пространными объяснениями.
Я готов был вечно вдыхать твой терпкий запах. И я искал повод, чтоб положить руку на твоё плечо.
Я не видел разницы между людьми. Но я делил их на вечно слушающих и вечно действующих. И ставил себя во главе этого мира.
Мы всегда, кажется, стремились повелевать друг другом.
Мы чертовски дополняли друг друга.
Мы не смогли победить сопротивление друг друга.
Мы не различали людей, видя только друг друга.
Поздно. Выдыхай.
Ты предпочитал безделушки, но с какой-нибудь тайной, историей.
Я же искал что-то красивое, изящное, но, возможно, совершенно бесполезное на практике.
Мы вместе были готовы к поискам разгадок древнейшей из тайн — смерти…
Теперь — поздно. Выдыхай.
Ты не любил простых, никчёмных людишек, которые тебя окружали.
Ты постоянно жаловался на нелепость их идей, на поверхностность их суждений и мечтал, тихо и громко, вслух и про себя, о том дне, когда наступит твой триумф.
Ты смотрел мне прямо в глаза, стараясь как можно дольше выдерживать взгляд перед тем, как твои мысли совсем отстранятся от планов прихода к власти.
Ты, не стесняясь, занимал всё моё время.
Ты считал, что это правильно.
Я не любил никого, кроме себя.
Я был настолько самовлюблён, что не видел никаких путей для мирового сообщества, кроме полного его подчинения мне.
Я чувствовал тёмно-прорицательное биение жилы на твоей шее… И никогда бы не посягнул на чистоту твоей светлой кожи.
Я уклонялся от обязанностей, в общем, мной и придуманных. Но не смог бы оставить тебя, чтоб ты нашёл, возможно, кого-то другого — более умного, более щедрого, более… неправильного?…
Я просто сидел и слушал, говорил и молчал, спорил и писал. Мне казалось это жутко правильным.
Мы горячо обсуждали.
Мы стремились к лучшему, стремились успеть, что-то привнести в этот жалкий мир, который ещё попахивал средневековыми нечистотами. Сначала по отдельности, но, по прошествии некоторого количества дней, уже не представляли будущее без стихийного совмещения наших таких похожих противоположностей…
Мы горячо спорили. Особенно, если тема касалась какого-то мелкого и совершенно ненужного предмета.
Мы сначала не понимали насколько разные у нас приоритеты — и ругались вдребезги. Но после даже не мирились, потому что невозможно было преодолеть ту тягучую силу, что разливалась по нашим телам, когда мы всего лишь разговаривали. Просто у нас были при всех различиях одинаковые и заносчиво-смелые амбиции.
Мы горячо… Нам было горячо сидеть у старого камина и не смотреть совсем на огонь…
Поздно. Выдыхай.
Ты был поразительно прекрасен и, одним своим обаянием, покорял множество юных, как ты, умов.
Я никогда никому не отдавался, я всегда шёл впереди.
Мы, ускоряясь, шли в обратном направлении.
И теперь уже поздно — выдыхай.
Мы стояли лицом к лицу. И между нами были миллиметры.
Мы поворачивались спинами. И между нами были тысячи километров…
И, выдохнув, мы пошли в разных направлениях. Чтобы встретиться снова. Но уже за границей света. Ведь Земля всё же имеет край…
Иначе куда мы с тобой пришли?..
Восьмая Простая История.
Солнце светит даже злым.
Сенека.
Название: Блики Солнца: Солнечный зайчик
Категория: Гет
Рейтинг: PG-13
Жанр: Romance, вроде
Герои: Джинни/Гарри
Саммари: Утро
Комментарии: POV Джинни. Так же, видимо, флафф.
Блики Солнца: Солнечный зайчик
И я просто солнечный зайчик…
А ты моё лето…
Ещё совсем темно. Ещё темно и глухо.
И ты ещё здесь. Спишь.
Тебя так хочется тронуть. Но нельзя — спишь.
Я ищу ответы. Но их нет.
Там, где есть солнце — есть свет. Там, где есть ты — тепло.
Ты мне подаришь любовь. А я тебе отражённый свет…
Мы не похожи на странников. Но мы ищем друг друга. В темноте. Просто закрыты плотные шторы. За шторами улица. Там снег. Там раннее утро. Часов шесть.
Самое тёмное время проходит. Не только за окном. Больно видеть боль. Страшно видеть страх. Но страха нет в твоих глазах. Там словно шторы. За ними снег. И раннее утро. Часов семь.
Запахи вторят желаниям. Мускус и пряность. И это приятно. А ты пахнешь летом. И почему-то горько. А в комнате пахнет жимолостью…
В комнате света нет. Но за окном светает. Просто это утро. Часов восемь.
Есть ли жизнь за границами мира?.. Есть ли мир за границами комнаты?.. Я не тороплюсь сказать это вслух. Ведь ты всё ещё спишь. Хоть за окном уже утро. Часов девять.
И ты проснулся. Наконец-то. Посмотрел, так помято, и потянулся. Я улыбнулась. Наконец-то. И ты поднялся. А я осталась лежать. Смотреть на тебя и думать. Думать и искать. Искать ответы на вопросы. Но вопросов нет.
Ты раздвинул шторы. Там был свет. Такой белый. И снег. Такой чистый. И ты такой летний. Раздвинул шторы… А там зима. Часов десять утра.
И по комнате разбежались проказники. Маленькие солнечные зайчики. Они облюбовали твои глаза. Ведь в них лето. А ты щурился. И я засмеялась. И ты улыбнулся. Сказал, что я похожа на них. Только лучше. Потому что смеюсь. Смеюсь по утрам. Где-то в одиннадцать.
А вечером мы снова задёрнем шторы. Просто, чтобы солнечные зайчики тебя не будили.
Ты ведь так чутко спишь.
Девятая Простая История.
Живые борются… А живы только те,
Чьё сердце предано возвышенной мечте.
Гюго В.
Название: Мечта
Категория: Дженн
Рейтинг: PG-13
Жанр: Angst
Герои: Оливандер, Луна
Саммари: …А сколько стоит твоя мечта?
Комментарии: POV Оливандера, в плену
Мечта
Ты спросила: "А сколько стоит твоя мечта?"
Я промолчал, я не ответил. Я просто не знал, что сказать. Мы сидели долго в мрачном подземелье, не видя света, не слыша звуков… Я просто не мечтал уже давно.
А тут вдруг ты…
Ты сказала: "Ты, видимо, хочешь выбраться отсюда? Ведь так?"
А я молчал. Просто не было слов. Я только подумал: "Чтобы мечтать, нужна надежда… А её нет. Нет уже давно. Как, впрочем, и страха. Обречённость изгоняет любые чувства".
Ты прошептала, присев немного ближе: "Надежда есть всегда, она же умирает последней… Правда не потому, что долго живёт, а потому что долго умирает… Поэтому её начинают убивать в первую очередь, в самом начале. Пока её агония продолжается, есть вероятность выжить…"
И тогда я спросил, превозмогая боль в пересохшем горле: "А как умирает надежда? Как больно тогда должно быть, когда она испустит последний вдох?.."
Ты помедлила, но потом всё же ответила: "Она умрёт тихо. А у её изголовья будет стоять Обречённость. Ты даже не заметишь, как она ушла. Ничего не порвётся в твоей душе, ничто не обеспокоится. Обречённость возьмёт на себя хлопоты о похоронах… Ты совсем ничего не заметишь…"
Я долго размышлял и сказал: "Но сейчас я не чувствую надежды, и всё же мне больно…"
Ты тут же быстро проговорила: "Значит, она в тебе не умирала ещё. Если она умрёт, ты про неё сразу забудешь. И никогда больше не вспомнишь".
Я промолчал. Потому что стало так тоскливо и… страшно. Я испугался самой возможности жить без надежды. Я стал бояться потерять то единственное чувство, которое заставляет сердца биться даже на самой границе со смертью… Получается, что она буквально выкупает для нас жизнь ценой собственных мучений и страданий. И я спросил: "Как же сделать так, чтоб она продолжала жить, жить даже после самых тяжких испытаний?.."
И ты сказала: "Я знаю одного человека, которого жизнь очень сильно поломала… И он, не способный, казалось, разогнуться под тяжестью ужасов, свалившихся на его голову, всё же выпрямлялся и продолжал свой путь… Я знаю способ, чтобы избавиться от тяжёлых сомнений. Нет ничего проще, чем следовать этому совету: мечтай…"
Я изумился: "Мечтать? Но ты не права, потому что мне очень трудно о чём-то мечтать сейчас, кроме свободы, уюта и глотка воды…"
Ты перебила: "А ты попробуй! Представь синее небо. Оно такое чистое, что кажется, будто никакая непорочность не сравнится с ним… И солнце. Оно выше самых высоких чувств и слов…"
Я спросил тогда: "Но ведь за всё нужно платить… Что мне придётся отдать за несколько граммов мечты?"
Ты спокойно ответила: "А ты найди в себе то, что готов отдать прямо сейчас. Если ты предложишь аванс, то с твоими желаниями будут считаться".
И я попробовал. Так странно, но получилось… И ничего не пришлось отдать дорогого сердцу, чтобы просто сохранить надежду…
Я положил на алтарь мечты свою Обречённость…
Десятая Простая История.
Иногда можно застонать и мужчине.
Цицерон
Название: NFS
Категория: Дженн
Рейтинг: PG-13
Жанр: Angst
Герои: Виктор Крам
Саммари: It’s only Need For Speed…
Комментарии: POV Крама
NFS
Скорость дарит ощущение яркости в смазанном мире…
Скорость помогает забывать. Забывать прежние чувства, глупые условности и никчёмные, неважные сейчас, проблемы.
Я мчусь, и разряжённый воздух проникает в мой мозг. И не остаётся никаких мыслей, никаких сомнений… Ничего, кроме скорости…
В голове словно дурман, но и, одновременно с ним, какая-то болезненная ясность. Она давит и заставляет почувствовать, что внутри тебя, где ещё совсем недавно — на земле — бушевали сильнейшие эмоции, теперь совершеннейшая пустота…
Пустота — она ведь похожа на мелкие капельки влаги, которые повисли в воздухе. Эта влага — наверно слёзы… или всего лишь морской солёный воздух.
Я, последнее время, легко путаю эти, единственно-верные всегда, истины, эти простейшие столпы реальности… Они смешиваются, взаимопроникают друг в друга, оставляя на моём лице влажные следы, которые вскоре становятся кристалликами льда…
И ветер разбивает этот лёд…
Я прижимаюсь к древку, я сильнее его стискиваю, пытаясь избавиться от боли, которая норовит проникнуть в моё сознание и завладеть им, пока я пытаюсь забыться скоростью и ничего не замечаю. Боль остаётся только в сжатых, в порыве грубой ярости, пальцах.
Ладони почти примёрзли… Я сжимаю их ещё сильнее… Я пытаюсь забыть. Забыть, как я сжимал, точно так же, живое тело… Твои руки, твои кисти.
Я поднимаюсь выше и выше. Туда, где меня никто не услышит, где нет условностей, нет надоедливых поклонников…
И я закричу. С надрывом, так громко и долго, пока не оглохну, пока не охрипну… пока моё горло не превратится в издающую только хрипы машину. И, усталый, немой, я плавно опущусь на землю, чтобы дальше жить. Жить ожиданием скорости…
Усталость, осталась только усталость. Осталась усталость и пустота.
И скорость. И мне больше ничего не надо…
Одиннадцатая Простая История.
Человек не будет наслаждаться едой и питьём, если не перестрадает от голода и жажды.
Августин
Название: Попкорн
Категория: Дженн
Рейтинг: PG-13
Жанр: Angst
Герои: Симус Финниган
Саммари: Попкорн — любимое лакомство детей и взрослых…(c)
Комментарии: POV Симуса
Попкорн
Когда-нибудь я сяду в кресло перед камином, первый раз в жизни, остановив бешеный ритм, и тогда, совсем неожиданно для себя, пойму насколько медленно течёт иногда время…
Время, которое, возможно, проходит и не замечает меня…
Я мягок. Кажется, если немного надавить на меня — и я совсем смешаюсь, деформируюсь. Совсем. И не разогнусь, не верну прежнюю форму — останусь кусочком раздавленного попкорна…
Стану ли я когда-нибудь более степенным, повзрослею ли я?.. А что вам с этого? Вам и не нужен я другим. В принципе, я вряд ли вообще являюсь необходимостью для кого-то из вас… И знаете, что? Мне абсолютно всё равно. Мне совершенно наплевать…
Я воздушный. Наверно, вы никогда не найдёте столь лёгких, ни к чему не обязывающих отношений. Возможно, дружба со мной не идеальна, не даёт того, чего вы бы желали получить от меня, но я же и не претендую…
Так странно… Я никогда и не думал о том, что, если сесть в удобное кресло — просто так, ни о чём не размышляя, то могут придти такие мысли…
Это одиночество. Моё родное, но такое непривычное, будто дальний родственник, вдруг приехавший погостить…
Я всегда со всеми, с большинством. И я всегда один, в, собственно, единственном меньшинстве…
Чертовски хочется сыграть… да во что угодно. Хочется расслабиться и забыть то ощущение скуки, которое вдруг навалило в последнее время…
Я сладок. Мне говорили, что я прекрасен на вкус. Говорили, будто моя кожа похожа на сахарную вату… клубничную. Стоит лизнуть — и я таю. А на губах остаётся лёгкая сладость, которая чуть щиплет их.
Сегодня мне на редкость гадостно. Видимо, поэтому я несу всякую чушь…
Мне его не хватает. Мне просто его не хватает. Он один не считает меня сладким попкорном…
Двенадцатая Простая История.
Я как-то особенно люблю солнце, мне нравится самое имя его, сладкие звуки имени, звон, скрытый в них.
Горький М.
Название: Сестра
Категория: Дженн
Рейтинг: PG-13
Жанр: Angst
Герои: Аберфорт, Ариана
Саммари: Больно.
Комментарии: POV Аберфорта
Сестра.
Странно пахнет боль. Нет, не кровью. Боль похожа на прохладный яблочный сок. Она проливается внутри тебя, и все твои чувства… очищаются. Ясность. Она дарит ясность. И ты понимаешь её. Её боль.
Она была, как солнце. Нет, не его подобие. Она в своей чистоте не знала равных, кроме солнца… Она дарила свет, дарила тепло. Она обжигала ладони, в которые её хотели спрятать. Она смотрела в твои глаза по другую сторону век… Ослепляла. И её не хватало.
Не хватает. Мне мало солнца. Ничто не заменит её невнимательный взгляд.
Но я не буду скучать. Потому что я уже иду к ней. Иду всю свою жизнь к солнцу. На другую сторону век.
А я иду.
И это солнце. Будто по венам яблочный сок.
И я иду.
Я буду светом. Как никто не смог.
И пусть. Ты говорила, что в моих глазах — одно большое небо. А я поверил. Поверил. А может быть зря? Нет, бред. Давай поиграем. Как будто ты моё солнце. И будто я твоё небо. Давай разобьёмся хлёстко о побережные камни. Разобьёмся со смехом, с весельем… Ты же так любишь играть.
Ты любишь играть.
Но летать полюбила.
И сердце, играя, о камни разбила…
Жалость. Она бьёт исподтишка. И потому больнее. Мы игрались. И мы проиграли. Я упал. Но она то встала. Встала, чтобы пойти на смерть. Ведь она всё знала. Знала всегда.
А я был глуп. Я был ничтожен. Ничтожен и пуст.
А ты идёшь.
И это небо. Ударит в голову. Прольётся кровь.
Но ты идёшь.
В твоих глазах не небо. Что ж…
Мы не искали правды. Она нас нашла. Нашла и истиной нас ударила на отмажь. Я чувствую на губах привкус соли. Всё трудное — солёного вкуса. Боль же похожа на яблочный сок. Я думаю, её мы переживём.
И я иду.
И ты идёшь.
Нам ведь по пути...
Тринадцатая Простая История.
На что похожа половинка апельсина?..
— На луну?.. На солнце?
— Нет, на вторую половинку апельсина…
Название: Половинка апельсина
Категория: мм… вроде дженн
Рейтинг: PG-13
Жанр: Angst
Герои: Фред и Джордж Уизли
Саммари: На что похожа половинка апельсина?..
— На луну?.. На солнце?
— Нет, на вторую половинку апельсина…
Комментарии: POV
Половинка апельсина.
Ты смотришь на закатное солнце и, совсем не осознавая, что делаешь, улыбаешься. Ищешь повод остаться подольше, поближе…
Теряешься. Умираешь. Воскресаешь. Обнимаешь тень…
Не один и не един… Тихий, звонкий. Мелкий, робкий. Горький, тонкий.
Молод, холод. Солнце, тень. Стон… И наконец-то дом.
И апельсиновый сок. С мякотью — чьей-то разорванной на куски плотью… и душой. Твоей?.. Ты пьёшь меня до дна — я вовсе не против. И я мягкой, мягкой, мягкой мякотью касаюсь пересохших губ. А на губах порезы, как у лопнувших труб… Из ранок — соль с красным прицветом… А я вкуса извести…
Лижешь, рыжий. Спелый, смелый. Яркий, жаркий… На скатерть белую.
Посмотри на это веселей… Сколько в мире есть огней. Да не робей — поскорей себя убей…
Топот не слышен. Серые мыши. Ищут любви. И не находят. Потому что не там ищут, потому что, находя, теряют… так и не поняв своего счастья… столь короткого, что секунды можно сосчитать на пальцах.
И пальцы по хребту флейты. И нежная шероховатость и апельсиновые цветы.
Цветы, цвета. Любовь ничья… И всё тщета. Если просто нет тебя.
Запах цветов. И апельсин с бергамотом… Может и ясно. Но солнцу не очень.
И ищешь себя. И находишь лишь половину… Погасла игра. И любишь лишь апельсины.
И прячешь в ладони лицо. Может так проще?.. Я не уверен. Не ждёшь, не надеешься. Хочешь забыться. Что ж… Быть может жизнь предоставит возможность влюбиться…
И стонешь под нежностью солнца. Выгибаешься навстречу воспоминаниям. Пытаешься воскреснуть, чтобы заново умереть… Ты рыдаешь… Опять?.. Боже, не стоит… Стоит лишь наклониться… и ты забываешься.
Сонный, сломанный. Ты, словно стих последний, стих… И солнцем наколдованный на стене рисую штрих.
Закат теряет яркость рыжего. И апельсин теряет вкус ближнего…
Оно в окно. Конец и нет… Кусая, есть. Рыдая, сесть.
И смерти вкуса апельсин. Ты половинка… и один.
Четырнадцатая Простая История.
Название: Мятное утро
Категория: слеш
Рейтинг: PG-13
Жанр: Angst?
Герои: ГП и ДМ
Саммари: утренний чай с мятой…
Комментарии: POV
Предупреждение: слеш
Мятное утро.
И утром всё будет как обычно…
Такой помятый вид у тебя. Это забавно. Я легко касаюсь твоих губ, и ты, я знаю, чувствуешь мятный привкус… Я же чувствую только слабость.
Утро придет раздетое... Придёт серое. И в этой серости — свежесть… В этой свежести — ясность… В ясности — радость… радость до слёз.
Хочешь?.. поищем ответы… Они на твоих щеках. На щеках, где только соль и страх.
Мне кажется, ты не сможешь покинуть меня. Прогоняй — не прогоняй. Не можешь. Или не хочешь… Пожалуй, я не буду задумываться. Задумываться — удел великих. Их вечный поиск первопричины собственного одиночества…
И утро как освобождение… Как наказание за преступление…
И кажется, что нет совсем деления… — у тебя утро серое, у меня утро серое…
Ты знаешь, где я… Там, где окурок — падающая звезда…
Там, где нежность — пустые слова… Там, где плачет по людям мечта…
Ты хмуришься, но на дне твоих глаз я различаю скрытую и какую-то грустную улыбку. Ты не уйдёшь. Это так просто, как провести пальцем по линии скул, как прикоснуться к запястью левой руки, как остаться с тобой ещё полчаса… Всё просто… И, кажется, мне это нравится…
И ветки кустов — руки нищих во тьме… Цепляют… и, наверное, больно…
Станешь искать… не станет теплей… Остановишься — холодно…
И снег — тоже серый, не светлый… И грязный, как мысли…
И солнце тусклое метит случайные листья…
А после мы пьём чай с мятой.
Делай то, что ты хочешь.
Но если у тебя не хватит смелости закончить начатое, если ты вдруг, совершенно внезапно, решишь остановиться на полпути, если сомнение, свившись тугим клубком ядовитой змейки, одолеет твои мысли, если отчаяние обхватит тебя своими огромными, но сильными, как руки любимого мужчины, руками, если неуверенность не даст твоим губам подарить улыбку, сославшись на несуществующие преграды. Значит, слабость мятным коктейлем пробежала под кожей…
Значит, снова будет несвободно на прохладной постели.
И идёшь просто так… Не метель, но шатаясь…
Прошёл Старый год… Никого не касаясь…
Так же утро придёт… И шторы раздвинет…
Может… Утро и я — на двоих одно имя…
И утром всё будет…
Будет несвободно на прохладной постели.
401 Прочтений • [Наши Простые Истории ] [17.10.2012] [Комментариев: 0]
Vova
