Чудес не бывает. Чудеса — это только в сказках, в мечтах и мексиканских сериалах. А в жизни их нет. Просто нет. Ведь если в них не веришь — их и нету. А пока в них веришь, жить не научишься. Потому что нету в жизни чудес. А жить надо. Вот так вот.
Ты скажешь, что я повзрослел. Ехидненько так скажешь, с кривой ухмылочкой. Возможно, и смотреть будешь не на меня, а в окно.
А ведь мы выросли... Просто выросли. Вытянулись. Взрослый — это умерший ребёнок с его умершей способностью верить в чудо. А может, и не было её? Может, это не взрослые иные, а только мы с тобой такие увечные? Может, это мы просто слишком рано жить научились? Или умели с самого начала, от рождения?... Не знаю. Не помню…
Ты скажешь, что я несостоявшийся философ. И в бочку посоветуешь залезть. Про Диогена что-нибудь состришь...
А ведь горько-то... Ой, горько... Чудеса ведь нужны, ох как нужны... Ведь когда холод гуляет по подземельям, так хочется, чтобы загорелся огонь — тоже маленькое чудо. Что же убило в нас? Кто нас так? За что? Война? Да полно... Так ли? А раньше разве по-другому было? Не верили и раньше. Не умели верить. Не научились и друг друга не научили. А ведь могли бы... И сейчас ещё можем... Ведь не поздно ещё... Разве мы этого не заслужили? Разве мы не заслужили чего-то... большего, чем просто дружба?
И ты обязательно скажешь, что судьбу изменить нельзя. Наверное, нельзя.
Vova
