Одной ненастной ночью

По тёмному небу неслись серые облака. Стремительно сменяя друг друга, они то открывали, то заслоняли великолепную сияющую луну. Дождь лил не переставая, заставляя нас задумываться о том, что, похоже, кто-то сверху забыл закрутить кран с водой. Отчаянный ветер рвал и метал. Казалось, что он разозлился на весь свет, на всё человечество, и теперь, будто пробил наш роковой час, ветер мстит нам. Он заставляет нас ниже пригибаться к земле, перескакивать через огромные лужи, посылать всех далеко и надолго, и злиться на свою судьбу.

Но даже такой сильный ветер не способен удержать человека, когда этот человек выполняет свой долг. Когда он, наперекор всем ветрам, ливням и непогодам выходит из своего теплого жилища, и идет к своей цели. Когда он забывает про всех и вся, и продолжает свой путь.

Это непросто. О, как это не просто!

Но — «Долг надо выполнять», — это его девиз.

Ну что мы всё заладили: он да он. И никакой это не он, а очень даже она. Ага, девушка. Ну, не совсем девушка — ей уже 32! Но то, что она идет на кладбище и идти туда, это её долг, — здесь мы не ошиблись.

Так вот. Эта женщина, одетая в чёрную мантию, идёт в сторону кладбища. Интересно, наверное, откуда мы знаем, куда она идёт? Ну, мы просто знаем, что будет происходить дальше, вот так. Она обещала себе самой, что не будет плакать, но не сдержала обещания: её горькие слёзы смешивались с каплями дождя. Что поделаешь! Не совладала с эмоциями — не беда! Больше поплачет, меньше пописает! (Во всём есть что-то хорошее!).

Вот женщина споткнулась о корень, упала, но поднялась, и продолжила путь. Потом, вздохнув, остановилась на секунду и пошла дальше. А чего остановилась? Да просто увидала ворота кладбища, и испугалась. Знаете ли, не очень комфортно себя чувствуешь, когда ты, одна-одинешенька идёшь на кладбище. А вокруг тебя темнота, и зловеще скрипят деревья. Во-во, и ей было не по себе от этого!!!

Ну, перекрестилась она, прочитала быстренько молитву и, скрипнув массивными воротами кладбища, вступила на священную землю.

Поблуждав немного по кладбищу в поисках могилы, женщина натерпелась страху, и уже было, решила бежать отсюда со всех ног, но что-то у неё в груди защемило оттого, что она не выполнит свой долг, и просто так уйдёт. НЕТ, НИ ЗА ЧТО!!! Она останется здесь, найдёт эту могилу, и только тогда позволит себе жить спокойно.

Наконец, ветер немного ослабел, и лунный свет пролился на одно из многочисленных надгробий. Женщина резко повернулась и яркие, осветившиеся луной буквы впились ей в глаза. Итак, вот эта могила.

Да, та самая. Прямо перед тобой. Да, она заброшенная, облепленная грязью, поросшая кустарником, но та самая — искомая. Всё, цель достигнута. Ты пересекла черту финиша, разорвала ленточку, добилась своей цели. Но где радость? Где счастливое лицо? Где победная улыбка?

А может, злоба, ненависть, ярость??? Где эмоции? Их нет. Нет и всё.

Ты стремилась к этому всей душой, жаждала победы, достижения цели, а сейчас? Не знаю. Словно мир перевернулся, а исхода никакого. Просто пустота. А потом боль, тупая боль… И больше ничего.

Женщина повернулась к могиле лицом и медленно сделала несколько шагов. А потом её ноги подкосились, и она просто упала на землю. Эту сырую, влажную землю. И зарыдала. Слёзы горя оросили священную землю, слёзы ненависти, отчаяния, ненужности.

Как он мог? За что? Почему?

О, какой он подлый, мерзкий, гадкий, но… такой Близкий и родной! Он — её любимый человек. Он — которому она отдала всё своё тепло, всю свою любовь. Который понимал её, заботился о ней, возможно, любил, но… предал.

А ведь всё могло быть иначе. Ах, опять бы да кабы. Это просто было и прошло. Всё, он мёртв, его не существует, он — лишь легенда. Но для неё это живая легенда. Живая и любимая.

У неё перед глазами проплывают моменты их молодости. Вот, их первый поцелуй. Ах, каким он был неожиданным, но приятным! А главное — желанным!

Их первая ночь. Поцелуи, обнимания, ласковый шёпот, секс, снова поцелуи. Но это слишком личное, слишком интимное.

Всё было хорошо, нет, всё было прекрасно, превосходно, божественно. Но…

О, да! Как это всегда бывает.

Он изменил ей. Просто изменил. Ничего не скрывая, порвал с ней, и ушёл к другой.

К более известной, более любимой, более значимой для него.

А она осталась одна. Одна во всём мире. Ей не был нужен никто, только он. А его нет.

Нет и всё. Вот так…

Женщина перестала всхлипывать, рыдания кончились, слёз не осталось. Она встала на ноги и, достав из кармана мантии смятый букетик наполовину осыпавшихся цветов, положила его на могилу. Поцеловав холодный мрамор, она ушла. Просто ушла. И никогда сюда не возвращалась. И не потому, что не хотела, а потому, что простила.

А обыкновенная могила, рассчитанная на двух человек, осталась там.

Два человека.

Два существа.

Два трупа. Кто они?

* * *

На холодном мраморе блеснули яркие буквы. Блеснули и исчезли. Но мы успели их разобрать:

«Покойтесь с миром грешные возлюбленные.

Верный муж — мистер Гарри Джеймс Поттер, и его преданная жена — миссис Вольдеморта».

Они были самой счастливой супружеской парой.