Стихи на самом деле не горят,Всё потому, что их не забывают. Поэту слезы затуманят взгляд,Когда тетради он в огонь бросает. А вместе с ними в пламя часть души,Которая жила в строках сгоревших. Безмолвно сердце стонет и кричит,И тают буквы на листках истлевших...Поэт себя карает в тот момент,Самосожженье - жуткая картина. Венок из черных с позолотой лентНа кучке пепла за стеклом камина. Огонь погас под водопадом слёз,Раскаянье и стыд, и сожаленье. В слепых глазах нет отраженья звезд,Поспешным было глупое решенье...Ведь знаешь - от себя не убежать!И руки вновь по ручке затоскуют...Ты снова будешь по ночам писать,Картины сумасбродные рисуя. И постепенно восстановишь всеПо памяти - словечко за словечком,А друг подставит вовремя плечо,Вернется в берега эмоций речка. Вот только что-то всё-таки уйдет,Не будет никогда таким, как прежде. Души частица с пеплом отомретИ места не останется надежде...А дважды все сначала не начать,И не вступить в одну и ту же реку. О прошлом остается вспоминать,Тоскуя летом по зиме и снегу...
Vova
