Кто сказал вам, что я — идеальна?Что своим совершенством кичусь?Как у всех, у меня есть тайна -Просто, слабой казаться боюсь. Я — тщеславия дочь и гордыни,Создана воплощеньем мечты. Это планы отцовские были,Он ваял идеал красоты!Он меня создавал, как твореньеСвоей воли и силы своей,Как династии продолженьеИ носителя властных идей...Но случился просчет — я не кукла,И за ниточки дергать нельзя!И водить меня вечно за руку,Говоря, где враги, где — друзья!И пусть клетка была золотою,Все равно, это просто тюрьма!Я сейчас откровенна с тобою,Свою жизнь я творила сама!Добивалась почета и званий,Стала тем, кем являюсь теперь,Об одном только мало кто знает -Никогда не иметь мне детей...Не услышать заветное «мама»,Полноценной мне стать не дано,Но, моя это личная драма,Этот крест мне нести суждено. Но смирилась — чудес не бывает!Чем-то жертвовать надо всегда. Для других я — стервозина злая,Ну а кем стала я для тебя?Ты сумел заглянуть мне под маску,И увидеть меня таковой -Не принцессой гордой из сказки,А страдающей, нежной, живой. Ты мне нужен весь, без остатка,Я делиться тобой не хочу. Моя боль, дурман горько-сладкий,Ненавижу тебя и... люблю.
Vova
