Не ищите логики, друзья,
В том, что я поведать собираюсь.
И всерьез воспринимать нельзя,
То, о чем пишу и улыбаюсь.
Этой сказке уже столько лет,
Только почему-то не стареет.
Кто-то захихикал: «Ну и бред!»,
Разве может что-то быть глупее?
Сказка о геройском грызуне,
Что себя, родного, не жалея,
Кактус жрал, стоящий на окне,
Оторваться от него не смея.
И впивались иглы в язычок,
А из губ и щёчек кровь сочилась,
Но грызун кусал ещё, ещё,
Хоть слеза по мордочке катилась.
Для чего он этот кактус ел?
Чтобы доказать, что тот невкусный?
Но кому и что сказать хотел?
Почему сидит ужасно грустный?
На огрызок кактуса косясь,
Проклиная мир на все заставки,
Про себя площадно матерясь,
Он зачем-то требовал добавки.
Вероятно, он во вкус вошел,
Пристрастился к кактусам, бедняга.
Плохо это или хорошо
С ходу и не разобрать однако.
Самый неоцененный герой,
Мышь, что сыр на кактус променяла.
Незавидна, непочетна роль.
И счастливей мышь, увы, не стала.
Vova
