Боже, как хочется пить. Губы сочатся сукровицей, распухший язык с трудом
умещается во рту, пересохшее горло саднит, умоляя о глотке воды -
холодной и чистой... хотя сейчас я, наверное, лакал бы и болотную жижу.
Жадно, зачерпывая полными пригоршнями, облизывая пальцы, не обращая
внимания на омерзительный вкус и тошнотворный запах. Просто потому, что
это - вода. Подлость в том, что я бреду по колено в воде. Она уже
пропитала штанины комбинезона, она повсюду и так близко, что я боюсь не
выдержать... но только полный, совершенный и абсолютный кретин станет
пить болотную воду в Зоне. И дело не в том, что флакончик с
обеззараживающими таблетками остался в рюкзаке, а рюкзак я
собственноручно закопал под проржавевшим остовом УАЗика неподалеку от
"Ростка" - нет, просто лучше сразу стать козленочком из детской сказки,
чем потом выблевать собственные кишки... или обнаружить через пару дней,
что изнутри твою печенку выедает какой-нибудь пиявочный червь. И даже
сейчас - я иду через болото и молюсь, чтобы никакая тварь не приплыла на
звуки моих шагов. Это - Зона. Более паскудного места не сыщешь.
Местные сливы размером с хорошее яблоко, но - безопаснее зажевать цезий
стронцием. С водой то же самое. Фляга, старая боевая подруга,
спасла бы меня, но в ней не осталось ничего - ни единой капли. Я
выбросил ее там же, у серых бетонных корпусов завода; выбросил, как
надоевшую игрушку - а что еще делать с продырявленным куском металла?
Срикошетившая пуля оставила меня без драгоценной влаги, и то, что за
смерть фляги заплатили жизнью два мародера, ничего не меняет. Потому что
ни у одного из них не было своей. А я ж не кровосос, в самом-то деле. Во всяком случае, пока. Боже, как хочется пить.
Все - все! - было совсем не так, как я планировал. Вместо двухдневного
рейда - 8 суток автономного плавания. Чертов выброс - его пришлось
пересидеть в подземельях "Ростка", не выпуская из рук "Кедр" и не смыкая
глаз ни на секунду. Лабиринт из аномалий, "каменный цветок" и две
"кристальных колючки". Мародеры, о которых я до этого только слышал, и
которых ни за что не ожидал увидеть так далеко от кордона. Скоротечная
схватка. Пробитая фляга. Стая Слепых Псов. Пустые обоймы. Болото. Жажда.
И глупость в том, что некого винить, кроме самого себя. Это Зона.
Здесь могут что-то планировать лишь зеленые новички. Или те, кому
слишком часто везло. Такие, как я, в общем. Сам виноват. Боже, как хочется пить...
Я боюсь думать о том, что до базы "Долга" всего два километра по
прямой. В Зоне это расстояние вообще ничего не значит. Здесь и сто
метров могут стать марафонским забегом - достаточно взять подвал бывшего
завода, три "комариных плеши", две "жарки", один "трамплин" и одну
"изнанку". И мешочек с болтами и гайками. Проклятый выброс.
Если бы не "колючки", я бы точно дошел до базы. Артефакты - заглядение, и
больших денег стоят, да и не каждый сталкер с ними расстанется по
доброй воле. Если хочешь по Свалке пройти, надежным подспорьем станут -
радиацию из организма выводят эффективнее любого антирада. Да, кому-то и
водки хватает, а мне - ни-ни, врачи не рекомендуют. "Колючки" лучше.
Легкие, красивые, и светиться по ночам не дадут. Одно плохо - жарко от
них. Потеешь, как при лихорадке, хорошо еще, что слабости нет... была бы
фляга - наплевал бы и растер. Но фляги нет. И это очень, очень плохо. Боже, как хочется пить.
Интересно, голова кружится от жажды или от усталости? Иду же налегке
совсем... оставил у завода и рюкзак, и ставший бесполезным "Кедр".
Пофигу, "цветок" продам, другой ствол куплю. "Колючки" - те уместились
за пазухой, а помповик я не брошу, хоть режьте на куски - до долговцев
еще добраться нужно. Без оружия меня и крыса не испугалась бы,
наверно... а зря. Я сейчас голыми руками контролера порву. Порву и
выпью. Страшно? Шаг, другой... проверить дно слегой... болото
скоро кончится, совсем скоро... и это хорошо, потому что от изобилия
воды вокруг хочется выть крысиным волком... а в пересохшем горле
хорошенько поелозили наждаком, и не получается даже свистнуть. Если
увижу кого-то - окликнуть не смогу. Боже, как хочется пить.
День почти кончился, а фонарика у меня нет. Оставил там же, у
"Ростка"... Небо с самого утра затянуто тучами, а дождь так и не пошел.
Проклятье. С мизинцами готов расстаться, лишь бы почувствовать, как
стекают по лицу прохладные капли... а уж за глоток настоящей воды - уже,
кажется, и руки не жалко. Тьфу, надо гнать прочь такие мысли. Зона
все-все слышит. Точно говорю. Вот и все. Вот и твердая земля под
ногами. До грунтовки метров шестьдесят... Теперь - смотреть в оба и
слушать, слушать даже кожей. Слега больше не нужна, помповик в руки,
палец сам собой привычно ложится на курок - нельзя расслабляться! - и
плевать, что дорога сто раз хоженая. До базы нужно дойти, а до бара
нужно дожить. Нужно. "ДА-3" - хорошая штука, надежная. Только
аккумулятор почти сел. На "Ростке" пришлось гайками дорогу прокладывать.
Да оно и к лучшему, что дедовские методы не забываются. А сейчас - пора
резать последний огурец, еще на час аккумулятора хватит - должно
хватить... если не дохромаю до базы, хана мне. Ночью болт на веревочке -
почти бесполезная игрушка, фонарика нет, заночевать нельзя и спрятаться
негде. От обезвоживания скоро глаза лопнут, до рассвета не дотяну.
"Колючки" проклятые. "Жадность фраера погубит". Жажда сталкера сгубила. Боже, как пить-то хочется... - Хррр-рр-р!
Кабан!!! Тварь, сдохни! Выстрел, еще один... увертливая скотина, даром,
что два центнера веса... выстрел! - прыжок в сторону - откуда только
силы взялись?! - выстрел! - резкая боль - а, черт... Сложился,
паскуда. Первый заряд боком схватил, второй хребтом прочуствовал... да
только все равно с ног сбил. И голень распорол. Мутант хренов, клыки с
ладонь... был бы нож - вырезал бы на добрую память... да некогда. И
незачем. А, тварь, до чего же больно... Ну, жгут я сейчас наложу, ампулы
от столбняка у меня тоже еще остались... а то так и пропаду, не за
хвост собачий... что ж так некстати-то все... если сейчас на пальбу его
родичи откликнутся - пиши пропало. М-мать твою, бородавочник
припятский... Все, похромали. Что угодно, только вперед. Кровь все
равно сочится, минут на двадцать меня еще хватит, дальше лягу и
загнусь... воды бы мне сейчас, водички... шагай, сталкер, шагай... скоро
уже база, только дойти бы... дой-ти, дой-ти, дой-ти... Я дойду. Дойду. Я должен дойти... Боже, как хочется пить. *** - Мне двести. Беленькой. Невозмутимый кивок бармена. На стойке моментально вырастает граненый стакан. Первый глоток обжигает горло. - Ну, за всех нас.
Стакан пустеет, плечистый бородач в засаленной кожаной куртке с
капюшоном обводит взглядом грубо сколоченные столы. В баре сегодня почти
нет посетителей, да и разглядеть ничего толком нельзя - мерцающие лампы
дают слишком мало света. Бородач поворачивается к бармену. - Мне бы в Темную Долину... с утра. Кто может провести? Я плачу. Бармен задумчиво приглаживает волосы.
- Так сразу и не скажешь... Мачта и Фитиль ушли на "Агропром", Славу
Желудя подранили на Свалке, он еще с месяц отлеживаться будет... а если
дело серьезное, то шушеру всякую не посоветую. Можешь попробовать с
Краном договориться, но тут уж как столкуетесь. Он того, со
странностями... Бородач скребет щеку и кривится. - Да кто ж из нас без странностей, в Зоне-то. Найти его где? - Вон, сидит у стенки. Только это... аккуратнее с ним. И выпить не предлагай, трезвенник он. А, в общем, разберешься.
Сталкер оставляет на стойке пару мятых бумажек и неторопливо идет к
дальнему столику - туда, где с угрюмым видом сидит парень, лет двадцати
семи, в потертом камуфляже. Комбинезон расстегнут, открывая полоски
тельняшки и кабаний клык на кожаном шнурке. Рядом, у стенки, стоит
помповое ружье. Рюкзак висит на спинке стула. На столе - почти пустой
графин и алюминиевая кружка. Бородач садится напротив. - Будем знакомы? Репей. - Кран. - Равнодушный оценивающий взгляд. Жать руки здесь не принято. Ограничиваются кивками. - Мне нужен проводник в Темную Долину. Завтра. - Только довести? - Да, там будут ждать. Даю пятьсот. Возьмешься? Кран что-то прикидывает в уме. Затем наливает кружку воды, делает несколько хороших глотков и смотрит на бородатого в упор. - За шестьсот возьмусь. И половину вперед. Место нехорошее.
- Согласен. - Репей достает из кармана пачку купюр и отсчитывает
пятнадцать бумажек. Его проводник прячет деньги во внутренний карман. - Значит, уговор? - Уговор. И еще одно. - Что? - Флягу с собой возьми. Полную. - Так у меня... Бешеный взгляд. Заткнуться на полуслове. - Еще. Одну. Возьми. Репей непонимающе кивает: - Хорошо, возьму две. Разговор окончен. Парень резко встает, набрасывая на плечи рюкзак: - Завтра в семь у первых ворот. Бородач задумчиво смотрит вслед. Бармен пожимает плечами и отворачивается: "Это Зона. Здесь все со странностями". ...На поясе у Крана висело три походных фляги.
Vova
