Ты, родной, так хочешь горячих фраз о любви. Пустых звонких признаний,
похожих на разменную монету за ночной трах. Как просто их написать, как
просто их нашептать на твое такое любимое, похожее на нежную, точеную
морскую раковинку, ушко, вцепившись в мочку зубками.
Было время, я дарил их направо и налево, не особо вкладываясь в смысл
пары-тройки сочетаний слов: «Я тебя люблю». И вот теперь, по прошествии
лет, я действительно люблю тебя и боюсь сказать тебе это. Это особенно
отчетливо понимается после ссоры. Такой глупой ссоры. Ни с чего. Ни о
чем. Без причин. Просто так. Ведь так бывает, правда? И без оснований.
Ты ушел, гордо хлопнув дверью и не считая нужным, прояснить мне ситуацию
до тупых деталей, что с тобой приключилось. А ведь мне это так важно.
Знать о тебе все. Я не менее гордо- возраст-нажрался водкой с другом и
спокойно отправился спать. Ха, спокойно.
Родной, а ты знаешь, что я помню, нет, не хуя, катаю на языке твой
запах. Помнить - это так пошло, а вот ощущать его, видеть в 3-d формате,
это другое.
Ты уже спишь, выбив из меня, как средневековый инквизитор на допросе с
использованием испанского сапога, дежурное: «Люблю. Не могу. С ума
схожу и так далее». И так на протяжении 12 клиньев.
Я их озвучил.
А теперь хочешь узнать, что я на самом деле чувствую?
Пытка? Что ты предпочитаешь, любимый? Изощренные китайцы, гордые
испанцы, а, может, лучше утонченные римляне с казнями первых христиан
или запретная Мексика с жертвоприношениями ацтеков?
Что тебя возбуждает, любимый? Пока я пошло и пьяно подрачиваю на твою речь и дорожку черных волос до паха.
Так что?
Давай уже? Meine liber.
Хорош, примериваться к моей шее со сбритыми с нее волосами, мой палач.
Хочешь, будешь Нюрнбергским. Только давай так. Сразу. Наотмашь. Четко.
Быстро. С одного удара. Иначе не вынесу.
А в реале, мой, мой, в два ночи я иду в свою «магазу». Накидывая
куртку почти на подштанники. И заваливаюсь на жопу на смех полупьяным
парням в подворотне. А ведь я от злости на тебя почти трезв. Они ржут, и
похабно оскаливаются: «Ну хуясе, себе. Цирк развел. Ты, пацан,
аккуратнее».
А мне-то всего и нужны водка и сигареты. Да, блядь, в два ночи. Чтобы
просто не думать о тебе. Чтобы просто отрубило. И не было больно.
Шагаю в магазин, пока они ржут.
За кассой девочка:
- А можно у вас водку в аренду до утра? - ха, в центральных субъектах
Федерации уже все знают, что ее нельзя продавать с 23 и до 7. Ну, вот
всегда есть исключения. И все понимающие девочки с добрыми собачьими
глазами. Не виляй хвостом, милая, я плачу только за аренду.
Но - не тебя.
Выхожу с бутылкой в кармане. И та же подворотня на выходе. Тот же пьяный
смех. «Ну, че, снова рекорды брать будешь?» А че мне еще остается.
«Бля, да тут американские горки». Смех. Снова:
- Ну, ты, со стеклом поосторожнее.
Тупо скалюсь:
- Ага. С праздником, ребят. За ВДВ, бля.
Одобрительный свист, и глоток. Обжигающий, раздирающей пустой желудок.
Еперный балет, а я, ведь, сегодня так и не удосужился пожрать.
Лифт. Я почти дома. Еще один глоток. Больно, бля.
И только ты.
Только воспоминания о том, как ты, мой, обнимаешь меня. Как ты, родной,
скажешь: «хочу». И все понесется. Я уже скидываю с себя шмотки, быстро,
точно как в аптеке и прижимаюсь к тебе.
2440 Прочтений • [Сказка на ночь для взрослых мальчиков] [10.05.2012] [Комментариев: 0]
Vova
