ГЛАВА ДВЕНАДЦАТАЯ
Небо в клеточку
«Осталось четыре минуты!» - вновь затрещал динамик.
- Должен же быть выход! – всплеснув руками, сказала я. – Не может быть, что нас так просто схватят.
- Действительно, ведь во всех фильмах и комиксах, без вины виноватые люди всегда умнее наивных копов. Они бегают, уходят от преследования, пока правда не раскроется. А тут, получается, нарушен жанр! – Возмутился Барт.
- Это реальный мир, а не дешёвые рассказы из интернета. – Протараторила я.
- Понимаю, но всё равно, мне казалось, что после фразы Смитерса «Некуда бежать», ты, пользуясь своими гигантскими мозгами, должна была быстро придумать гениальный план, при помощи которого мы бы отсюда смылись! Почему всё так вяло идёт? Где сюжет? Где взрывы? Где обещанные стремительные погони?
«Осталось три минуты!»
- Господи, Барт! Раньше ты не отличался особым занудством. Нас вот-вот закидают слезоточивым газом. Нужно сдаваться! – Истерично заверещал Вэйлон.
- Ладно, где мои ботинки? Только что были тут.
«Осталось две минуты!»
- Мы, Мы выходим! – слегка приоткрыв окно, крикнула я.
Толстые прутья решетки причудливо резали тень от тусклого фонаря в полицейском участке. Где-то поблизости вяло капал кран, прерываемый периодическим мышиным скрежетом.
- Спрингфилдские заключённые содержатся в таких антисанитарных условиях! Могу поклясться, здесь только что пробегала крыса. – Зажато стоя на лавке по центру камеры ныл Смитерс. – Я в шоке от стен! Склизкая не отштукатуренная кирпичная кладка…
- Чего ты ждал? Обоев в цветочек? Кружевных занавесок? – усмехнувшись, перебил Барт.
- Хотя бы элементарного уважения со стороны представителей закона! Они ругаются, общаются на неизвестном мне сленге…
- Эй, задристыш очкастый! Хорош хавалом хлопать без дела! – Хрипло прикрикнул сидящий за столом дежурного небритый коп.
- Вот видите! Опять! – Чуть ли не плача пожаловался Вэйлон.
- Мистер Смитерс, успокойтесь. – Напористым шёпотом проговорила я. – Сейчас что-нибудь придумаем, только без паники. В каких бы смертных грехах нас не обвиняли, у задержанного есть право на один бесплатный звонок. Нас же трое.
- И куда нам звонить? Куда? – Опять закапризничал мр. Смитерс.
- Барт набирает клоуну Красти, этот шоумен по нескольку раз подряд обязан ему своей репутацией, семейными отношениями… да что там, жизнью. Пора платить по счетам. Пусть он поднимет СМИ. Радио, телеканалы, печатные издания. Я связываюсь с одним из школьных отстающих и прошу передать всем тем, кого подтягивала в учебе, что Лизе Симпсон требуется помощь, они в свою очередь информируют своих родителей, а уж среди них кого только нет: банкиры, конгрессмены, видные общественные деятели. Вы, мистер Смитерс... сидите смирно. Как только страна узнает о слабительных наркотиках, которые продают горожанам под видом чипсов, жвачкек, колы, а также подобных изделиях будет... увидим.
- Звучит красиво… но… нам же нужно заставить этого жирного легавого отвести нас к телефону. – Оживился Барт.
- Это возьму на себя. – Вздохнув, сказала я и повернулась в сторону дежурного. – Сэр! Сэр! Послушайте!
- Что? Кто… кто там ещё тявкает сопливым голосом? – Всхрапнув, заворчал надсмотрщик.
- Это я! Чумазая девочка в красном платье!
- Чего тебе, писклявая?
- Нам нужно позвонить.
- Позвонить… хе, а ты в курсе, что в стране… это… как его… финансовый кризис! Связь дорожает. А тебе, небось, подружке о нелёгкой судьбе поплакаться?
- Ну… типа того.
- Ладно, я всё равно хотел отлить сходить, тем более приговорённым к смерти в капризах не отказывают. А у вас как раз есть такая перспектива. – Издевательски прохрипел дежурный и подленько захихикал.
После моей короткой, но вполне успешной прогулки, комнату с телефонным автоматом посетил Барт.
- Ну как? Дозвонился Красти? – В надежде спросила я.
- Да. Сначала он долго не мог вспомнить кто я такой, но потом после затянувшегося рассказа о виновнике его чудесного спасения от бывшего напарника Боба, о мире с отцом и многих других напоминаний согласился нам помочь. Что делать дальше, Лиза?
- Ждать. Если во всех них есть хоть капля совести, мы выберемся отсюда.
День 14
Раннее утро
Гонения, угроза огнём на поражение, арест, заключение в грязную, тёмную камеру – вот, лишь то немногое чему подверглись двое малолетних детей за последнюю неделю. «Чудовищно!» - скажет любой нормальный человек. Но мы в Спрингфилде, а значит с полной уверенностью можно написать: таких людей здесь нет, и никогда не было. Тут даже безумие обыденная реальность.
Заснуть на твёрдой деревянной лавке оказалось весьма тяжёлой задачей, но усталость который раз взяла своё. К ночи я отрубилась… хотя вернее сказать задремала хрупким сном неврастеника.
Однако отдыхать пришлось не долго и где-то ближе к рассвету мои утомленные глаза вновь открылись, но вовсе не из за отвратной мебели, а от оглушительного грохота, доносящегося из приёмной.
- Что ещё за… - спросонья воскликнул дежурный, стремглав направившись в сторону шума.
Я встала с лежака и подошла ближе к решётке. Барт был уже здесь:
- Что происходит? – спросил он.
- Не знаю, спала также как ты.
Выход находился сбоку, нам не было видно происходящего в соседнем помещении.
- Что случилось? – Вторил подоспевший Вэйлон.
- Не знаем, спали также как вы. – Уже вместе с братом повторила я.
- Обнаглевшая шпана! – Послышался голос копа со стороны приёмной. – Если город переживает тяжёлые времена, это вовсе не значит то, что можно раскурочить ломом дверь полицейского участка и вам всё сойдёт с рук! Совсем страх потеряли малолетние домушники!.. Эй, немедленно отпустите мои руки! Я ж вас! Ау!!! Нет, только не по лицу!!! Ой!!! Лучше всё-таки по лицу! Ух! Больно же, сопливые изуверы!.. Как хватает наглости связывать офицера полиции! Хватит мотать этой тряпкой перед глазами, зачем вы её в меня тычете? М-м-м-м-м-м-м-м-м!!!
- Уф, заткнулся, наконец, жирная скотина. – Прозвучал ещё один запыхавшийся голос. – Так-с, где уж тут заключённые? Кажется прямо. Пошли, ребята.
- Дети, мне страшно. – Трясущимся шёпотом проговорил Смитерс.
Топот приближался, и вот уже на пороге возникло несколько фигур разного роста. Одна из них подошла к выключателю. После короткого щелчка, наконец, зажглись лампы, показав нам таинственных посетителей.
- Милхаус?! Нельсон? М-р. Фландерс? Ральф?.. Клетус? – Переводя взгляд от одного к другому, восклицала я. – Но как?..
- Лиза, мы пришли спасти тебя! – Радостно отозвался очкастый друг моего братца.
- Ты нужна нам! Плохие дяди убивают родной Спрингфилд! – Проверещал Ральф.
- Так… кто убивает? Кого, зачем? Давайте по порядку. – Раздражённо вставил Вэйлон.
- Некогда! – Мотая головой, отрезал Нэд. - Нам нужно добраться до фермы Клетуса пока не начало светать. Там мы всё расскажем.
- Да, точно, нечего здесь трепаться. – Начал деревенский. – Нельсон, открывай клетку!
Vova
