Поезд шумно пыхтел и стучал колесами, не давая Рою заснуть. От тройной
дозы морфина, позаимствованного в больнице, жутко болела голова.
— Три года без единого кусочка пиццы! — сокрушался вслух Киллинс.
— Писцы, — заботливо поправил Ворд.
— Иди отсюда, зараза! Я тебя с собой не звал. И так тошно! — заорал Рой и
со всей силы пнул незадачливого хорька.
Пронзительно взвизгнув, зверек уполз за мешок с кукурузной мукой, бурча
себе под нос слова на букву "ы".
Три года. Три долгих года мучений, унижения за каждую прогорклую фисташку
перед прыщавыми медсестрами, полного воздержания от компьютера и
невозможности услышать новые творения сладкоголосого ДэЦла.
Виртуально-музыкальный голод был невыносим, а жить в палате с недавно
подселившимся сумасшедшим — говорящим грызуном по имени Ворд, на память
цитирующим словарик Ожегова, — вообще не представлялось реальным. Решение
бежать из этого ада было принято единогласно.
"ГрЫбЫ, джЫнсЫ, шпрЫц…", — доносилось из-за мешка. От монотонного гудения
полоумного хорька потянуло в сон. Глаза закрывались сами собой, а может
все-таки начал действовать морфин — Рою было все равно. В голове
крутились давно забытые, но такие дорогие сердцу образы: румяный блин с
кусочками ветчины, сладко-соленые орешки, не пройденный в свое время
покемон и вовсе не начатая "Telepuziki Vs Batman". Стук колес начал
пропадать, Ворда уже не было слышно, веки отказывались подниматься, и
Рой, наконец, заснул в первый раз со дня побега…
Sweet dreams are made of this
Приснился ему не стол, набитый едой, и не музыкальный ларек с последним
альбомом юного рэппера, а совершенно незнакомая местность. Мрачное небо
свисало над бесконечными зелеными холмами, расплывшиеся, как в пьяном
бреду, редкие люди неподвижно стояли на своих местах, словно прибитые
гвоздями — все говорило о полном отсутствии фантазии у создателя и его
потомственной криворукости. "Боже, как все запущено!" — попытался сказать
Рой вслух, но вместо слов вырвалось невнятное "бу-бу-бу", а буквы как
будто материализовались в воздухе в виде текста.
Там и тут крайне бедные текстуры наползали одна на другую, деревья и
холмы висели в воздухе, как обрубленные, неподвижно светился нарисованный
огонь, словно разрезанные невидимой рукой персонажи пугали своей
непосредственностью, дорог не было в принципе, а препятствия часто не
показывались взору из-за перекрывающих друг друга объектов. Вдобавок ко
всему Рой обнаружил, что стоит по колено в земле и смотрит как сквозь
испорченную подзорную трубу — все было вытянуто и размыто до
неузнаваемости.
— Куда я попал? — удивленно протирал он глаза рукой, пытаясь при этом
вертеть головой в разные стороны, но это у него получалось довольно плохо
и только по горизонтали.
— Это Эллизиум, тупица. Падшее королевство, разделившееся на две части,
которые воюют друг с другом. Ты — охотник за сокровищами. Работаешь на
два фронта. Ну, там, денежки стрижешь с них, камушки драгоценные
собираешь и все такое. Но в итоге ты должен выбрать одну из сторон.
Ферштейн? — хорек вопросительно взглянул на ничего не понимающего Роя.
— И чего делать? — только и смог выдавить он.
— Чего, чего… Выбирай, кем хочешь стать — воином, магом или рейнджером, —
и, как минимум, пятьдесят часов будешь тут болтаться. А если понравится,
так и дополнительно специально для тебя дурачка придумают этого добра еще
на столько же, — ответил хорек, но лицо Роя вытянулось еще больше.
— Ну, что тебе опять непонятно, а? Совсем обкололся своим киселем что ли?
— злился Ворд.
А лицо удлинялось все сильней и сильней. Причиной тому были фразы хорька,
появлявшиеся одна НА другой. При этом получалось так, что новые налезали
на старые, и возможности прочесть эту белиберду не было никакой. "Руки бы
оторвать тем программерам, кто это делал!" — очнулся Рой и снова пнул
хорька, чтоб знал. Ворд взвизгнул, погрозил квадратным кулачком и отошел
от греха подальше.
Дорога была трудная и до неприличия скучная. Иногда Рой как заправский
призрак проходил сквозь холмы и похожие на коробки из-под китайской обуви
дома, не встречая никакого сопротивления. Периодически по дороге
встречались жаждущие побеседовать с ним, но все они создавали такую же
словесную кашу перед глазами, что и хорек. Плюнув на этот глюк, Рой
наугад отвечал сам не зная что, и после зачастую судорожно махал мечом.
Махать, правда, получалось только один раз. После одной единственной
атаки параметр stamina моментально уходил в ноль. "Uuh, c'mon!" — рычал
противник, следовал ответный удар по голове, и появлялась ностальгическая
надпись "Ratman dealt 10 damage to RoyKillins". Очередной взмах мечом
прерывал жизнь супостата. "Level Up" радостно загоралось в углу с
периодичностью в десять-пятнадцать минут, и на экране появлялись четыре
плюсика без опознавательных знаков.
— Плюска, — снова вмешался Ворд.
— Да отстань ты от меня со своими поправками! Лучше скажи, куда жать, —
поинтересовался у хорька Киллинс.
— А я откуда знаю. Четыре характеристики, выбирай любую.
— Откуда я знаю, что выбрать, если рядом с этими дурацкими плюсами ничего
не написано? Какая-то пародия на РПГ, черт бы ее побрал!
Хорек пожал плечами и судорожно начал грызть первую попавшуюся ветку.
Глаза его блестели, челюсти перемалывали корявую коричневую текстуру, но
ни единого звука не раздавалось со стороны животного.
— Странно, но я не слышу, как ты хрустишь веткой, — удивился Киллинс.
— Ну и что? Главное, что она вкусная. Тебе мало сверчков, которые без
умолку трещат всю дорогу, пока мы идем? Радуйся лучше, что не задохнешься
от шумового загрязнения, — Ворд облизнулся и продолжил трапезу.
— Не хочу я больше так жить! — Рой замычал со всей силы и отдался на
растерзание ближайшему монстру.
Размеренно тыкая палкой в глаз не оказывающего сопротивления странника,
огромная крыса-переросток наконец добилась своего, и Рой вылетел в Windows, успев прочитать "You died! Please try Again". "Сами
пробуйте, ироды!" — ругнулся он, потряс головой, сменив оставшиеся в
наследство шестьдесят герц на привычные сто и… проснулся.
Конец пути
— Я в который раз спрашиваю, кто украл из больницы три литра нашего
дурманящего раствора?! Как мы теперь, спрашивается, будем заканчивать
проект Journey's End? Как заставить хроников играть в это? —
размахивал руками мистер Вард, бегая по кабинету.
— Н-не знаю, сэр. Говорят, что Киллинс сбежал. Может, это он украл? —
пролепетал Йорни.
— Ну, а что там у вас собственно по проекту? — внезапно переменил тему
вопроса Вард.
— Да, не очень хорошо, сэр. По-моему, двадцать баксов за такое гов… за
такую отличную игру — это многовато. Почему-то не берут ее без
предварительной обработки раствором. Не помогают даже обещания о наличии
ста различных шмоток и возможности самому редактировать все, что угодно.
Я думал, народ клюнет. Может, уберем скриншоты с сайта, сэр? И еще
неплохо бы электронный адрес сменить. А то deathstar4@hotmail.com смотрится
как-то не очень. Также мы подготовили патч размером всего на двенадцать
метров. Говорят, должен помочь.
— Вот видите, я же говорил, что главное — это раствор, — снова завелся
Вард. — Вы даже не представляете, сколько крови мне попортил Киллинс,
когда мы вместе работали! Еще не хватало, чтобы он испортил мне самый
важный проект в моей жизни. Пошлите за ним Странника. Он человек опытный
и быстро найдет этого, этого… слов у меня уже не хватает на него!
— Хорошо, сэр! — бросил на ходу Йорни, выбегая из кабинета…
За окном приближалась конечная станция. Рой уже давно не спал, тупо
уставившись в пустую трехлитровую банку из-под морфина. Рядом несчастный
хорек зализывал синяки от постоянных пинков и злобно ругался: "Ятем тебя
через ижицу, садист чертов!". Килллинс не обращал на него никакого
внимания, вспоминая пережитое. "Бывает же такое… кхм. И это в двадцать
первом веке!" — твердил он, не переставая. Тем временем поезд подкатил к
перрону и остановился. На улице уже давно была глубокая ночь, и лишь
одинокий фонарь выхватывал из мрака закутанную в плащ фигуру с
вытатуированным на лбу логотипом Red Alert
2…
(продолжение следует)
775 Прочтений • [Рецензия на игру Journey's End] [21.04.2012] [Комментариев: 0]
Vova
